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Théâtre

./* À propos de La singularité est proche écrit et mis en scène par Jean-Philippe Baril Guérard du Théâtre En Petites Coupures présenté du 5 au 20 mai à Espace Libre

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(c) Hugo B. Lefort

Cela fait quelques années que l’actualité de Jean-Philippe Baril Guérard revient régulièrement aux pages Culture, parce qu’il est à la fois acteur à la télé et au cinéma, chroniqueur, auteur de romans (aux Éditions de Ta Mère) et de pièces de théâtre, metteur en scène et comédien. Il allonge un CV qui ne manque pas de diversité de talents ni de nouveaux projets. Quelques deux ans après Tranche-cul (dont il rappelle d’ailleurs quatre de ses six comédiens : Olivier Gervais-Courchesne, Mathieu Handfield, David Strasbourg et Anne Trudel rejoints par Isabeau Blanche et Maude Hébert), le directeur artistique du Théâtre En Petites Coupures réinvestit la scène d’Espace Libre avec La singularité est proche, inspiré des visions futuristes de l’essayiste Raymond Kurzweil sur l’hybridation de l’intelligence humaine par les nouvelles technologies.

D’entrée de jeu… celui-ci est un peu faible. Il est en réalité victime du système qui se met en place. Il faut situer les limbes par lesquelles la protagoniste Anne transite, cet entre-deux à mi-chemin entre une énième mort et la résurrection qui s’ensuit. Cette procédure appelée “transfert” est le fantasme devenu normalité autour duquel s’organise la réflexion de l’auteur. Il y a les organiques, rares témoins d’une race humaine mortelle, vouée à s’éteindre, et face à eux la nouvelle génération des synthétiques, ceux qui se régénèrent à perpétuité. Si l’on fait rapidement le calcul, c’est bien sûr ces seconds qui signent l’extinction de l’homme plus que les premiers : de par leur immortalité ils condamnent l’espèce, ses fondements biologiques, son évolution par la reproduction et les mutations génétiques.

Immédiatement se perçoit le regard vif et critique – voire caustique – du conte urbain dont  Jean-Philippe Baril Guérard se tenait proche à ses débuts au théâtre. Il faut jouer sur l’absurdité des potentialités technologiques, pousser au paroxysme le désir de jeunisme et d’invincibilité, miser sur l’échelle disproportionnée de l’Humanité. On se rapproche alors très vite d’allégories effrayantes sur les totalitarismes (de Maus d’Art Spiegelman à L’aveuglement de José Saramago), dont la démesure de la fiction offre un écho vertigineux à l’histoire. Une fois les dizaines et dizaines de tentatives de suicide d’Anne éventées, il faudrait dépasser son anecdote particulière pour un cadrage plus large : qu’advient-il quand plus personne ne détient l’authenticité des souvenirs ? quand la mort et le meurtre deviennent des trips égocentriques et libérateurs ? quelle redéfinition du temps s’opère alors que s’estompent sa fin, son début et son sens ?

La pièce proposée manque de fouiller cette singularité dans ce qu’elle a de plus perturbant, et se limite à tenter de se construire un certain réalisme. Ce par quoi elle perd sa force de frappe. Expliquer la procédure de transfert selon l’exemple de la carte mémoire réinitialisée tient en une phrase qui ne gagne pas à être répétée. D’ailleurs, la répétition est un procédé fondamental de cette écriture sur l’amnésie volontaire puisqu’en effaçant, déformant et reformulant, elle permet d’avancer vers cette autre réalité, sans unité de temps, de lieu ni d’espace que celle que chaque individu se choisit de façon isolée. Là aussi se trouve une autre mine d’or : si chaque personne se démultiplie en profils et vies disparates qu’il abandonne au fil des déceptions et attraits ailleurs, comment se rejoindre dans aucun contexte commun ?

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(c) Hugo B. Lefort

Aux premières répliques de La singularité est proche, cette élaboration du commun est bien mise en scène par des phrases et des gestes orphelins qui, à chaque redite de la scène avec un nouvel acteur entrant, sont adoptés par une enveloppe corporelle neuve. Parmi les autres effets, la reconstitution des souvenirs est extrêmement signifiante et pour le coup critique. Notre cerveau, imparfait et manipulateur, sait se rejouer les moments qu’ils préfèrent sans fausse note alors qu’il passe en accéléré ou sous silence ce qui ne le met pas à l’honneur. L’interprétation en choeur du Wonderwall d’Oasis transforme un carnage cacophonique autour d’un feu de camp en communion virtuose dans le bonheur, et plus de doute : nous sommes dans la vraie vie, celle où l’on se ment perpétuellement en se racontant une autre histoire qu’on archive intentionnellement. Plus belle la vie, plus réussie.

Autre trouvaille évidemment : le personnage de Bruno, collègue comptable déconneur à l’exaspération. Outre sa drôlerie insatiable, il est une révélation, l’incarnation du glitch, le commentateur qui parle par-dessus le film de la réalité colorisé. Il y a beaucoup d’Inside Out (le dernier Disney-Pixar) dans son personnage et de l’enthousiaste Joie qui jongle avec les précieux souvenirs, entre candeur des émotions et hyperconscience de la mécanique en dessous.

Si elle aurait gagné à moins se décortiquer et s’étirer pour prendre peut-être la forme d’un épisode parmi d’autres farfelus sur le cerveau ou l’artificialité de l’existence aujourd’hui, la création de Jean-Philippe Baril Guérard tient bon et défend une belle originalité scénique. Les éclairages de Julie Basse, le ciel étoilé et les coupures de courant comme sur un plateau de tournage créent un rythme de boucles intéressant. Le fait qu’Estelle Charron et Cloé Alain Gendreau aient préféré un paysage rocheux, limite apocalyptique plutôt qu’une chambre d’hôpital ou un quelconque centre neurologique est un autre bon point. L’univers sonore alliant justement les deux pôles organiques et synthétiques proposé par Olivier Gervais-Courchesne. Quant au texte, il a beau tourner en rond et rester un peu superficiel, il aborde quand même des pistes de réflexion au-delà de l’horizon du présent. Car les conséquences d’une telle perpétuation de la même génération engendrerait nécessairement son lot d’aberrations, d’angoisses démographiques, environnementales et métaphysiques. Avec l’impression toutefois que, les lumières revenues, on est pas mal de retour à la case départ, assis à la mal place et assez inchangé.

 

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Coups de théâtre 2016 ./* À propos du spectacle Comment j’ai appris à parler aux oiseaux de la compagnie québécoise Les Filles électriques, pour les 5 à 8 ans

 

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Après une semaine éclair de spectacles, les Coups de théâtre 2016 entrent en jachère pour deux années à magasiner, dénicher, amarrer les productions jeunesse d’ici et d’ailleurs pour la prochaine programmation. Parmi les offres de sa dernière fin de semaine, deux propositions interrogeaient le monde des oiseaux pour démêler celui des humains.

De Québec, la compagnie Code Universel et Théâtre du Gros Mécano (qui fête ses 40 ans de création pour enfants) ont allié les forces de la danse et du théâtre, du spectacle son et lumière et des technologies pour réaliser une création visuellement étonnante et élaborée, Nous ne sommes pas des oiseaux ?, dans laquelle la famille est une force et la scène un lieu de magie, d’agitation et d’allégorie.

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À l’opposé, le spectacle Comment j’ai appris à parler aux oiseaux de la compagnie québécoise Les Filles électriques, pourrait se renommer “Quand l’oiseau ne fait pas mouche”, étant donné qu’on n’y siffle pas, on n’y vole pas, et on n’arrive pas tant que ça à se parler en personne. Mouche est une femme originale, différente de sa mère et de sa soeur avec lesquelles elle entretient des liens distants et méfiants par l’intermédiaire de répondeurs téléphoniques respectifs. Elle cherche à s’envoler de la lourdeur du quotidien et de la difficulté des rapports humains et s’inscrit pour cela dans un gym où pratiquer ses muscles des ailes, son zèle et sa volonté. Au détour de quelques situations et personnages cocasses qu’elle rencontre à la salle de musculation – dont Jim l’entraîneur de gym – elle établit des parallèles avec des oiseaux caractéristiques tels que l’albatros, le jardinier satiné, le paradisier, le paon, et bien sûr le colibri – communément appelé l’oiseau-mouche.

Mouche préfère donc la compagnie des oiseaux à celle de sa famille, mais elle ne connaît pas vraiment leur langage, ni ne maîtrise leur gazouillis. Mis à part de timides “rout-rout” pour ponctuer des anecdotes échevelées, il n’y aura durant ce 45 minutes de représentation aucun sifflement ni chant extraordinaire. Pas de roucoulement, pas de hululement non plus, à peine quelques informations sur les couleurs et les danses déployées par les mâles pour séduire les femelles à la saison de la nidation.

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En écran de fond, des illustrations animent l’espace, version illustrée de livres d’ornithologie où les espèces se côtoient et sautillent dans un style de collage maison raffiné (façon boutique V de V). Cet univers réaliste et naïf est touchant, et se prolonge trop peu sur le plateau, où le texte, la scénographie (en collaboration avec Lucie Bazzo) et le bruitage (musique et son de Guido del Fabbro) manquent d’échos de la nature : ceux de la forêt, de la savane, du zoo ou de la serre, de la fenêtre ou de la cour, du ciel. À l’inverse, la routine de Mouche et son choix de la salle de sport comme échappatoire nous enferment dans une cage, cernée par un répondeur, une vie sous cadenas, un monde de musique pop dans le casque pendant qu’on court sur un tapis ou qu’on rame en regardant ses efforts dans le miroir.

Directrice artistique du collectif Les Filles électriques ainsi que du festival montréalais Phénomena, l’interprète D. Kimm, à l’origine de l’idée, de l’imagerie et du texte de ce spectacle, est évidemment  une drôle d’artiste, qui éclabousse par une pratique décalée. Elle livre ce texte avec entrain et sincérité (guidée par les conseils dramaturgiques et de jeu de Simon Boulerice et Yves Dagenais), d’un allant qui parfois ne perçoit pas ses propres lenteurs ou égarements, et les zones où la référence trop personnelle perd son public. Ses accessoires et artifices sont plutôt décousus : trois pas de claquettes, un masque de corbeau (conçu par Erica Schmidz), des oiseaux de cartons à distribuer aux enfants, une cigogne télécommandée (par Guillaume Arsenault de chez Artificiel), des textures florales au sol et à l’écran, autant d’initiatives distrayantes convoquées aléatoirement et mises bout à bout sans mener à rien de constructif, ni d’assez spectaculaire pour susciter l’émerveillement.

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Il y aurait pourtant un milliard de sons, de plumages, de connaissances marrantes sur les espèces d’oiseaux, leurs particularités, leurs penchants moqueurs ou voleurs. Une nuée de comparaisons sur les façons de voler et de marcher, de jaser et de jaqueter, de voir la réalité selon qu’on est perché sur échasses ou pris sur des pattes de canard. Se servir du colibri pour agacer la mésange, le geai, le hibou, l’outarde, le héron, l’aigle ou le flamand. Entre le bestiaire et la narration individuelle, l’histoire bat de l’aile, remue l’air sans choisir un sens dans lequel avancer. Une poule pas de tête qui peine à décoller de sa cour pour voir et rêver un peu plus grand.

 

./* Dernière représentation le dimanche 20 novembre à 13h au Théâtre Rouge du Conservatoire

 

Coups de théâtre 2016 ./* À propos du spectacle d’ouverture Slumberland de Zonzo compagnie (Belgique) pour les 6 ans et plus

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Les Coups de théâtre, festival des arts vivants jeune public aux deux ans, lançait ce soir officiellement leur programmation 2016, dont les spectacles et activités (dont Focus Québec) se tiendront en majorité entre l’Usine C, la Maison théâtre, le théâtre Aux Écuries, le Conservatoire et le Monument-National jusqu’au 20 novembre. Or les organisateurs peuvent se targuer d’un bel alignement des astres avec cette Lune toute spéciale, protagoniste du spectacle d’ouverture Slumberland de Zonzo compagnie, qui avait particulièrement belle presse aujourd’hui. Cela dit, si la Superlune agitait les curieux, les unes de journaux ont vite fait de nuancer le spectaculaire de l’événement. Certes la Lune serait à un point proche de la Terre, d’autant plus remarquable qu’elle est au plein de son cycle, mais à l’oeil nu la différence serait peu mesurable, et si ce n’est une luminosité accrue, ce satellite terrestre paraîtrait relativement ordinaire. C’est un pareil désenchantement que crée ce “Au pays du sommeil” néerlandais, un rendez-vous manqué (“Le Soleil a rendez-vous avec la Lune, mais la Lune n’est pas là et le Soleil l’attend”, Charles Trenet, 1939).

On connaît leur nom, à ces Belges de Zonzo, car ils étaient présents à l’édition 2014 des Coups avec deux productions : Écouter le silence…, voyage abstrait dans l’univers du compositeur John Cage, et le fabuleux et poétique La fille qui fixait inspirée de personnages de Tim Burton et son Petit enfant huitre. C’est d’ailleurs cette dernière expérience qui revenait en comparaison tout au long de la soirée, qu’il s’agisse d’honorer l’étiquette de théâtre musical, d’assurer une prestation de qualité et captivante à tous âges, ou de créer un effet digne d’un événement d’ouverture bisannuel.

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Dès les premières poussées de cris stridents, d’instruments désaccordés et de vidéos bancales, c’est l’ébranlement. Ça prend bien quatre chansons sur une douzaine pour admettre que les fausses notes pourraient faire partie du jeu, comme un préalable créatif de donner voix aux enfants. Quand ces têtes blondes racontent leurs rêves ou les habitudes de dodo sur cinq écrans de télévision à peine déguisés sur la plateau, c’est mignon, mais peut-on vraiment miser sur la séduction de ces petits rires et frimousses pointus ?

Sur la scène, tout est brouillon, comme improvisé. Des fils partout, des lumières et des loupiotes, des amplis et des micros, un écran de fond. La chanteuse An Pierlé se tient derrière un clavier et son piano à queue, au coffre légèrement “préparé”, tandis que son comparse Fulco Ottervanger a ses deux claviers à lui, et sa guitare. De tous ces instruments et de leurs bouches sortent des sonorités extraterrestres accompagnant ce voyage interstellaire et ses cahotements. Embarqués sur un vaisseau de misère aux voiles rapiécées pour un périple supposé fantastique.

Pensée par les musiciens en collaboration avec la metteur en scène Nathalie Teirlinck, l’histoire débute à la nuit tombée, alors que les buildings de villes illuminées s’éteignent progressivement. Les enfants plongent dans le sommeil et ses étranges personnages : le Pro de la nuit secoue les draps et lave les dents, la Fille de la Lune dégringole des étoiles, les araignées sortent des oreillers, le Marchand de sable fouille la poussière pour trouver des amis. Tout cela est bien joli juste assez bariolé, mais il manque à cette langue une aisance poétique pour qu’elle coule avec clarté en une voie lactée pétillante. À la place, les mots sont mal articulés, et les idées un peu tirées par les cheveux. Les saynètes filmées, mettant en vedette des garçons et filles en costumes d’astronautes ou de sorciers, ne décollent jamais, d’une qualité critique.

À quelques moments, une magie se crée, discordante. La chanteuse emprunte des airs d’opéra pour souffler un charme de la nuit sur tout ce monde endormi, le musicien pimente son jeu de bruitages étonnants, le plateau scintille de places éparses et presque on y croit. La construction ne manque pas d’originalité ni d’enthousiasme, mais elle ne gagne pas son public d’office, et peine ensuite à rendre ses excentricités accessibles. Et puis il aurait fallu soigner le style et les finitions. Ici, rien n’est vraiment mélodique ni entraînant, l’espace de projection est limité à un carré de 6 par 6 sur un écran plus large, rarement agrémenté de textures autour, et l’image est assez illisible. L’ensemble de la pièce pourrait facilement déborder de son cadre, avec une utilisation des instruments à contresens, et une mise en abîme entre les interprètes, les vidéos et les histoires, malheureusement tout reste à plat et confus.

S’il s’agit de parler de rêve, rêvons grand. S’il est question de cauchemars, qu’une tarentule géante écrase la scène. Et si toutes les villes du monde sont pour éteindre leurs lampadaires au profit de la lumière des étoiles, alors il faut un ciel, un horizon, tout un paysage. Slumberland se limite à un bric à brac maison sans trop d’ambition, bruyant pour peu d’évasion et d’émotion. Ça manque définitivement de l’écriture d’un Mathias Malzieu (La Mécanique du Coeur) ou d’un Florent Marchet (Coquillette la Mauviette) pour flirter avec le fantastique, le monstrueux, et les rires méchants des enfants.

./* À propos de Ma mère est un poisson rouge du Théâtre de l’Avant-Pays présenté par la Maison Théâtre du 27 octobre au 6 novembre. Pour les 6 à 10 ans.

Alors qu’il fête officiellement 40 printemps d’exercice, le Théâtre de l’Avant-Pays montréalais tient à la Maison Théâtre ces jours-ci plusieurs représentations de son spectacle Ma mère est un poisson rouge, écrit en 2013 et mis en scène par la directrice de la compagnie, Marie-Christine Lê-Huu. L’attachante histoire racontée est celle des dix ans du jeune Xavier, à cet âge où les amitiés se forgent, où les réalités adultes atteignent de plein fouet, où il faut se battre pour préserver l’insouciance et le rire face aux crasses de la vie. On y voit donc le garçon dans un tourbillon d’émotions contradictoires, entouré par ses amis Imma et Mika, sa mère de plus en plus absente après la disparition accidentelle du papa, et un dernier personnage fantaisiste, celui de la baka de Mika, grand-mère qui promène un poste de radio déréglé en place de tête, égarée dans la vieillesse.

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Extraits vidéo

Le récit tourne d’ailleurs en grande partie autour de cette métaphore de la tête plus tout à fait à sa place, et de l’effacement des identités dans la douleur, la dépression, la folie ou la colère. Ne se retrouve-t-on pas un peu poisson lorsque la raison submergée d’émotions, on se débat avec ses idées noires dans l’étroitesse de son bocal ? Sur ce même thème, le récent court-métrage d’animation Une tête disparaît de Franck Dion raconte avec poésie une pareille escapade aquatique dans la démence.

La narration est portée par Xavier et ne suit pas un fil linéaire, sinon la confusion de ses souvenirs, des bons moments, son refus du présent et sa fuite dans l’enfance et ses petits mensonges. Ce n’est que par le détour de jeux, d’aveux et de mots échappés que l’on apprendra que son père s’est jeté à l’eau d’un bateau de croisière et noyé, faussement alerté d’un “homme à la mer” à sauver. La culpabilité tisse donc des liens serrés avec le choc de la mort et la tristesse du vide laissé. Chez la maman qui se veut d’abord forte et organise un déménagement, l’existence en boîtes ne rend que plus flagrant ce trou du manque, l’absurdité d’un monde matériel qui rappelle dans ses moindres détails le conjoint qui n’est plus. Les rires et la musique résonnent (Olivier Monette-Milmore à la conception sonore), mais ils ne sont que les fantômes glacés d’un passé heureux, révolu. Qui s’estompe derrière le voile du fond de scène.

Côté scénographie justement (Anne-Marie Bérubé), la pièce est ingénieuse. Tout son mobilier, ses personnages, ses lieux sont construits et modifiés selon l’agencement des boîtes en carton : tantôt chapeau du père, bocal de la mère, maison, ville, tête ou ballon (illustrations de Catherine Côte). Le mal, ça déménage. Les idées ne restent pas en place, il faudrait pouvoir enfermer son désespoir dans un colis à expédier à l’autre bout du monde… Les cartons demeurent là, dans un coin, anonymes et inanimés, mais encombrants. Et puis il y a ce mur de fond, une toile tendue qui sépare la réalité de l’imaginaire et de la mémoire. Dans le noir, c’est un abîme où se perdre, une cloison à laquelle se heurter. Mais dès lors qu’éclairée par la joie (Jeanne L. Fortin aux lumières), la toile devient translucide et laisse se dessiner à sa surface des silhouettes plus que vivantes et dansantes d’une famille dissolue.

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Tous les personnages sont incarnés ou animés par les trois interprètes : Jean-François Pronovost dans le rôle de Xavier, Isabelle Lamontagne jouant son amoureuse Imma de même que sa mère au voile rouge poisson, et Sasha Samar absolument polyvalent dans les rôles de Mika et sa grand-mère. Cette distribution, toute bancale soit-elle, est aussi représentative des caractères de chacun. Imma est plongée dans la discrétion, écrasée par la clownerie extravagante de Mika aux mille inventions, tandis que Xavier oscille entre une candeur enfantine pleine de vitalité et le poids de la honte et du chagrin. Tous démontrent à l’occasion une jolie maturité et une inventivité foisonnante pour lancer leur jeunesse à la rescousse des grands trop fatigués, vieillis ou dépassés. Ils feignent que la vie continue malgré tout, et n’ont en cela pas tout à fait tort. Il faut prendre les devants.

Ce qui laissait un peu sceptique, quant au surjeu de personnages ou la poursuite de plusieurs histoires en même temps, méli-mélo entre feedbacks et digressions ludiques, vient finalement faire corps avec le propos de la pièce. Ma mère est un poisson rouge raconte ce que pareille expérience du deuil a de désarmant pour l’être peu importe son âge. L’accentuation exagérée des comportements, amorphes ou surexcités, recouvre une tournure différente dès cette scène où Xavier est pris en flagrant délit par son ami à danser follement sur de la musique forte en pleine nuit. Outre l’absence de la mère, cloîtrée dans son aquarium de chambre, cet événement transforme l’excès en une forme de réaction plus ou moins saine. Il s’agit d’exorciser le mal, de s’en libérer, de se défouler tout en refoulant peut-être une partie du problème. Ces divergences de caractère entre individus, entre parents et enfants, et entre jeunes eux-mêmes, met alors en valeur le fait que chacun a besoin de temps pour face à une épreuve, et du choix d’exprimer sa douleur comme il l’entend et la ressent.

Il y a dans cette conclusion un certain message à l’adresse des parents, qu’un enfant frappé en pleine face par une telle réalité – outre toute l’affection, l’attention et l’appui qu’il nécessite – puise également dans son univers d’amis, de rêves et de héros, ses propres armes. Des réponses que lui seul peut trouver et qui ne peuvent pas venir d’en haut.

./* À propos du spectacle Le Ciel des ours du Teatro Gioco Vita présenté par la Maison Théâtre du 13 au 23 octobre pour les 4 à 8 ans

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(c) S. Groppelli

Point question de sortir chaudron et casserole ici, sinon pour faire venir souper petit ourson et annoncer à grand bruit la beauté de ce spectacle d’ombres pour enfants en deux épisodes. Avec son bestiaire d’animaux aux museaux retroussés, le Teatro Gioco Vita italien, fort d’une quarantaine d’années d’animations et d’innovations scéniques, vient à la rescousse des plus petits et peut-être de plus grands qui se poseraient des questions aussi variées que : comment fait-on des bébés ? qu’a à apporter la vie contre l’ennui ? pourquoi ne pas accompagner grand-père au Ciel des ours ?

Conçu en 2014, ce spectacle s’inspire du livre de Dolf Verroen et Wolf Erlbruch, Un paradis pour Petit Ours (Hemel Voor Beer), duquel il transforme pour la scène deux histoires touchantes. La première est celle d’un ours adulte qui, au sortir de l’hibernation hivernale, se voit émoustillé par le printemps et le désir soudain d’être papa. Il s’en va consulter divers personnages – le lapin, la souris, la cigogne -, chacun y allant de sa théorie sur la pousse des bébés entre deux navets ou tombés du ciel. C’est dans sa solitude et ses souvenirs d’enfance que ce Papa Ours rencontrera une Maman Ourse avec laquelle partager un peu de chaleur, de jeux, de joie, et un coin de nuage magique où couver leur petit ourson.

Le second récit s’enchaîne sur cette jeune boule de poil confrontée à la disparition de son grand-père, vieux et fatigué, dont les parents explique qu’il est monté se reposer au Ciel des ours. Face à la tristesse et en manque de cette complicité et sagesse familiale, l’oursonne formule la volonté folle d’aller retrouver son papi dans les étoiles, peu importe les difficultés du voyage. S’entame là encore une quête de solution auprès des différents animaux rencontrés pour trouver comment se rendre dans le ciel – ou plutôt qui accepterait de manger de l’ourson pour l’expédier dans la mort comme grand-père. En poussière d’astéroïde il fait sans doute meilleur vivre… Mais de la girafe au tigre en passant par le serpent et le crocodile, autant de prédateurs plus affamés et menaçants, tous refuse le voeu insensé de ce petit ours en tentant de le raisonner sur le merveilleux de l’avenir à découvrir.

Outre ces aventures simples et attachantes, et leur déroulement original hors des rôles habituels de chaque bête, Le Ciel des ours bénéficie d’une équipe de talents rendant sa réalisation réussie. Les dessins de Wolf Erlbruch ont donné vie à des silhouettes intrigantes et espiègles réalisées par Federica Ferrari et Nicoletta Garioni ; les décors de feuilles, de champs, de rochers et falaises et de ciels étoilés de Fabrizio Montecchi sont ingénieusement mis en perspective par les éclairages d’Anna Adorno ; les musiques et bruitages d’Alessandro Nidi accompagnent les chorégraphies rebondissantes et agiles de Valerio Longo, habillées par les costumes poilus de Tania Fedeli ; surtout, les interprètes Andrea Coppone et Deniz Azhar Azari incarnent des ours de tout âge et plus vrais que nature, minuscules comme des mouches au pied de la grandeur de la nuit, ou énormes ombres lourdes de tout leur isolement.

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Drôles, généreux, tendres, ces ours aux belles valeurs familiales et aux notions un peu naïves livrent avant tout un message de réjouissance, de solidarité et d’appétit. Les détours narratifs sont riches et les raccourcis scéniques, magiques, suscitent l’émerveillement. Une féérie d’ombres projetées et de paysages tout en relief et profondeur qui invite les enfants à voir grand, à soulever les feuilles, à regarder par delà ce qui brille en apparence ou ce qui noircit l’horizon. Très joli, et comme toujours avec le Teatro Gioco Vita (dit le Teatro stable di innovazione) parfaitement multilingue et zoologique.

./* Aussi de passage à L’Arrière Scène en Montérégie cette semaine et la prochaine (octobre 2016)

./* Le cœur en hiver du Théâtre de l’œil, texte d’Étienne Lepage mis en scène par Catherine Vidal à la Maison Théâtre jusqu’au 22 novembre

Au mois d’octobre en configuration intime, la Maison Théâtre présentait Créatures pour les 4 à 7 ans. La violoniste et comédienne Marie-Hélène da Silva, affublée d’une panoplie de couvre-chefs étranges, y enchaînait différents personnages simplistes et farfelus dont elle animait les émotions de son violon. Souvent rieur, fringant, sautillant, celui-ci visitait également des paysages plus mélancoliques et larmoyants selon l’heure. Toutefois, ces créatures un peu redondantes, davantage animales ou extraterrestres, permettaient peu d’identification avec l’humain. Et la curiosité pour la musique s’épuisait vite, en manque d’un fil à suivre, d’une histoire. Finalement, en dépit de la drôlerie renouvelée des quelques notes de la pianiste Solène Derbal en accompagnement, cette création du Moulin à Musique qui visait à extirper du violon toute une palette d’émotions avait au contraire tendance à retomber dans le même, à mélanger les sentiments et à atténuer leurs teintes particulières.

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Il fallait attendre novembre pour que se fassent sentir les premières vagues de froid, qui dégageraient le gris du ciel pour poser un soleil éblouissant sur les rouges jaunes ocres d’un automne ravissant. Il fallait raviver La Reine des Neiges des contes d’Andersen pour qu’à son royaume de glace s’arrache la chaleur d’une vie toute en couleur. C’est l’histoire du jeune Kay, avalé par le Grand Nord, et de son amie Gerda (drôles de prénoms, d’origine) partie à sa recherche qu’ont donc choisi de revisiter l’auteur Étienne Lepage et la metteure en scène Catherine Vidal pour cultiver un peu d’espoir à l’aube de l’hiver (et des désillusions de grandir, par la même occasion).

Ce théâtre de marionnettes déploie des décors extravagants d’ingéniosité et de créativité afin de rendre hommage au maître des contes pour enfants, sachant transformer un quotidien pauvre en incroyable voyage dans des contrées fantastiques et apeurantes. La scène circulaire, coupée en demi-cercle par un rideau, est composée d’une couronne extérieure tournante sur laquelle se succéderont les tableaux. Le foyer de la grand-mère tricoteuse, le manteau de neige, la rivière et la verte montagne, la forêt aux corneilles, le château et la chambre royale. Un soin extraordinaire est porté au réalisme de tous les animaux qui habitent cette histoire, le rêne et les oiseaux. Par exemple, la tête du cheval qui mène le traîneau glacial est faite de feuilles de plastique roulées dont les reflets traduisent le léger hochement de l’animal à l’arrêt, bien vivant.

Les personnages secondaires sont de véritables pays aux caractères singuliers, des chapitres complets consacrés chacun à un trait de personnalité que nos jeunes protagonistes – surtout la petite Gerda – vont découvrir et affronter tout à la fois. L’eau de la rivière fait miroiter une noyade qui répondrait à toutes les questions de la fillette sur la disparition de son compagnon, et mettrait fin à sa quête. Et les mille fleurs de la colline et ses charmes apaisants effacent doucement l’inquiétude et échangent le chagrin contre l’oubli. Tous deux reposent malheureusement sur le mensonge, la manipulation. Par des détours intelligents, l’histoire apporte des leçons successives qui jalonnent l’avancée de Gerda, non qu’elles soient des morales d’erreurs et tentations effleurées du doigt, plutôt des valeurs que la jeune fille porte en son cœur, d’un naturel aimant et optimiste. Posséder peu ouvre les yeux sur la valeur des choses infimes ; rien n’est aussi précieux que l’amitié ; celle-ci ne s’achète ni ne se vole et peut-être se transforme ou s’étiole. Et puis cette conclusion, triste, forte et désolée : qu’il ne faut pas abandonner ceux qui s’abandonnent, mais en revanche abandonner la certitude qu’on pourra les sauver à leur place.

Toujours si vive et amusante, surtout pour les plus jeunes à qui elle n’épargne ni la méchanceté ni les jeux vilains, l’écriture d’Étienne Lepage vient de façon simple et brillante renforcer cette distinction entre le geste et l’action, entre l’intention qui compte tant et son résultat parfois décevant. Cet écart entre ce que l’on aimerait que la vie soit, majestueusement, et notre petitesse de moyens de prétendre à quoi que ce soit d’authentiquement utile. Cette brèche dans la lecture du sens de l’existence et de nos actes, il l’exploite via une figure de style entre la lapalissade, la répétition et le pléonasme. Ray et Gerda “aiment an aimant”, “regardent en regardant”, “avancent en avançant”. De cette manière, il semble, le chemin parcouru, les moyens développés, les efforts fournis et les égarements de temps en temps sont aussi importants, riches et fondateurs que la cible, le but, la fin. Parallèlement, il y a l’application que l’on met à ce que l’on fait, car il ne suffit pas toujours de regarder, mais d’impliquer une partie de soi, consciente et volontaire, à le faire. Cette volonté est ce qu’a perdu Kay, et ce qui pousse Gerda à entrevoir de la beauté dans le présent et plus loin.

Dit ainsi, le projet paraît candide voire utopique. Le cœur en hiver du Théâtre de l’œil est en vérité hilarant, très agile, et se frotte à toutes sortes de situations tordues et cocasses qui sont des passages par de vastes mondes d’émotions venant colorer les êtres sans nécessairement changer le cours de leur histoire définitivement. Cet anti-déterminisme, souligné par le discours de précarité et la mise en relief du courage chez ces enfants, fait du bien et la différence d’autres contes qui penchent vers la fatalité. La roue scénique se permet également un étonnant mélange des genres, entre le théâtre d’objets, la narration, la marionnette, et des tours de passe-passe de la salle à l’histoire, en faisant de son conteur tantôt un chœur, un accessoire ou un acteur.

Le spectacle au complet est une réussite de trouvailles et d’énergie qui ont fait rire et embarquer toute la grande salle d’élèves et d’accompagnateurs. Il faut dire, ce Cœur est porté par une équipe admirable, outre ses concepteurs, avec Francis Rossignol aux commandes d’environnements sonores luxuriants et imagés, Alexandre Pilon-Guay qui fait un travail d’éclairages et de pénombre aux températures contrastées, Richard Lacroix dont les marionnettes et les décors arborent toutes les variations de saison et d’émotion possibles, et de dynamiques interprètes, excellents en manipulation et voix : Nicolas Germain-Marchand, Pierre-Louis Renaud, Estelle Richard et Karine Sauvé. Et dès la première, c’était rondement rôdé !

./* Texte d’Étienne Lepage adapté du conte La Reine des Neiges d’Andersen mis en scène par Catherine Vidal à la Maison Théâtre jusqu’au 22 novembre
6 à 10 ans

COUPS DE THÉÂTRE 2014 13e édition ./* Dans ma maison de papier, j’ai des poèmes sur le feu par Les Deux Mondes sur un texte de Philippe Dorin

Cette pièce annoncée par un fabuleux titre est toute à son image: l’histoire explore une métaphore poétique du temps éclipsé, au fil d’une langue élaborée et de figures scéniques calquées sur le jeu linguistique. D’où la volonté des Coups de théâtre de mettre en lumière le talent acrobatique et rieur du langage de l’auteur français Philippe Dorin, dont les textes sont principalement destinés à la mise en scène jeunesse. Ici accaparée par la compagnie québécoise phare Les Deux Mondes – dont les trois fondateurs étaient présents au soir de la première, Daniel Meilleur, France Mercille et Monique Rioux -, l’imagerie semble confortablement installée dans la mise en scène d’Eric Jean (Quat’Sous). Récit d’une grand-mère aux portes de la Mort qui, par l’entremise d’une paire de souliers de fillette, retournera jouer avec la silhouette de son enfance pour faire durer un peu le plaisir et transmettre l’importance de se souvenir avant de s’en aller.

La construction mise donc sur un décor tournant, une entrée de maison vue de l’extérieur ou de l’intérieur selon, un abri plein de souvenirs à remonter le temps. La porte se referme définitivement sur le présent et mène à l’ultime voyage, ou s’ouvre sur l’imaginaire du rêve et de l’espoir de l’autre côté du miroir. Dans ce mélange des temps, la seule concordance qui tienne est celle de deux êtres en parallèle, de deux noms qui se répondent: Aimée et Emma.

«  Moi, je m’appelle Aimée. Et toi ?

–  Moi, c’est Emma.

–  Aimée, Emma, c’est presque le même nom…

–  Oui, c’est juste le temps qui change.

–  Tiens… C’est l’hiver soudainement. » 

Habillées en jumelles des bouclettes aux sandales sans âge, elles défient le passage du temps, et repoussent à plus tard l’heure d’éteindre la lumière dans ce jeu répété qui ponctue le texte et la scène: Allume ! Éteins ! Le sonneur de glas est là qui les attend, rôde autour de l’édifice dont il inspecte les failles de l’inattention, de la fatigue. Les deux alliées comparent leurs mémoires et font équipe contre le noir – le cauchemar, la fin, le sommeil, l’oubli. Elles se glissent l’une dans l’ombre de l’autre, et prolongent leur rencontre le temps d’une pensée, défendant cette jolie inversion que « Tous les enfants sont à l’intérieur d’une vieille personne, mais ils ne le savent pas encore ». Les « poèmes sur le feu »évoquent l’éphémère d’une vie, sa saveur sensorielle et l’urgence de la croquer (comme une pomme). Tout est jeu d’images et de mots.

« Ce que j’écris n’est que le négatif de l’histoire. Ce que j’essaie de faire voir, ce sont plutôt les choses invisibles, comme le temps qui passe ou le bruit des couleurs. »

Philippe Dorin

Les interprètes Louise Laprade et Marie-Pier Labrecque sont parfaites dans leur pas de deux, observées par Michel-Maxime Legault. De sorte qu’il est nécessaire de souligner l’équipe qui orchestre leur danse: par exemple la scénographie et les costumes de Geneviève Lizotte tout comme les coiffures et maquillages de Sylvie Rolland Provost qui rendent leur ressemblance flagrante. Le travail musical de Laurier Rajotte et l’environnement sonore construit par Olivier Gaudet-Savard sont à-propos, peut-être trop quand les bruitages sont collés sur le texte plutôt que d’accéder à une lecture plus fantaisiste (pas besoin d’entendre le berger, le chien et les moutons l’un après l’autre pour illustrer le pré quand quelques oiseaux suffiraient). Les éclairages de Martin Sirois complètent avec brio la construction scénique de la maison et des différentes dimensions de réalité et de rêve qui s’y superposent.

Au final, c’est une création souriante, intelligente et colorée qui était dévoilée aux Écuries devant une salle pleine. Son rythme et l’enchaînement roulant de ses tableaux ont très certainement séduit petits et grands, les premiers fascinés par le jeu à rebondissement et l’illusion visuelle, les seconds appréciant la structure bien faite et la beauté dans ses détails de langage. Une ravissante découverte !